Проходят дни. Их бег неумолим.
И время, мчась неведомо куда,
Меняется. И я меняюсь с ним,
Себя не узнавая иногда.

Напрасно нас пугает смертный час.
Никто не прожил и десятка лет.
Я знаю, что я умер много раз
С тех давних пор, как был рождён на свет.

И, вот, сродни алхимику - врачу -
Безумному седому старику,
Я душу сохранить свою хочу
Как в заклинанье, заключив в строку.

Прочти мои стихи из пыльных книг,
И я вернусь. Таким, как в этот миг.