Боли в горле и серость неба,
все сгорело в июньском зное,
мокрых улиц холодный пепел
остывает в тени покоя.

Мёртвый "Эрикссон" на столешнице,
всем звонить, никому не звонить,
в Интернете уже не мерещится,
будто что-то там можно словить.

Тишина и в груди хрипение,
это грипп городских ночей,
это просто несет течение
всех, кто спит под простынкой дней.