Морозна полночь января.
Слова, как слёзы янтаря,
Вбирает жадная строка
Длиною в годы и века.

Как я желал в былые дни
Похвал, божественным сродни,
Как верил я в свой страстный стих,
И мир лежал у ног моих!

Увы, мой друг! В помине нет
Ни славы, ни златых монет.
Судьбы начертана стезя:
Иным поэту быть нельзя.

Пируют мразь и мелюзга,
Остры у дьявола рога,
И истину должна хранить
Строки натянутая нить.

Покуда существует свет,
Героем будет тот поэт,
Который, веря в свой успех,
Один сражался против всех!

Когда ты пишешь в пустоту,
Друзей не видя за версту,
Когда вокруг кромешный мрак
И злобно торжествует враг,

Когда задушены мечта,
Свобода, честь и доброта,
Но на тебя удавки нет –
Тогда ты подлинный поэт.

Пусть не стараются зазря
Вельможи гнусного царя:
Какой отравой ни трави –
Искусство будет жить в крови!

Но – тяжко одному идти,
Конца не ведая пути,
И чистому вверять листу
Мысль, схваченную налету.

Однако, как ни долог путь,
Придёт конец когда-нибудь.
Покинет душу боль, остра,
И станет пеплом жар костра.

Исчезнет рыцарь молодой,
Навек сосватанный с бедой,
В руке сжимавший грозный лук
И испытавший столько мук.

Закон Всевышнего суров:
Сей мир – не лучший из миров,
И даже оду в чью-то честь
Не стоит принимать за лесть.