Почему так грустно вечерами?
Тишина. Один. Неяркий свет.
Я пишу письмо любимой маме,
Но её давно на свете нет.

Говорю о прошлом ей с любовью.
Тороплюсь. Черкаю. Вновь пишу.
Двадцать лет живу я с этой болью,
Двадцать лет в себе её ношу.

Говорят, что время раны лечит,
Да и память уж не так свежа,
Но невольно вижу каждый вечер
С фотографии её глаза.

Вопрошает меня мама взглядом:
«Как здоровье? Как, сынок, дела?»
Что ответить? Нет любимой рядом.
Как хочу я, чтоб она была!

И с надеждой славлю Бога имя,
И твержу библейские слова:
«Из могил восстанут все живыми»…
Значит, мама временно мертва.