В бутыли горсть цветов лесных,
стеблей заломленные руки
несут, как преданные слуги,
пронзительность голубизны,

её немыслимости свет,
а воздух солнечен и пылен,
вода скользит на дно бутыли,
день за водою льётся вслед.

Лучей снование вокруг,
цветы склонилися в бутыли,
их здесь оставила не ты ли?-
на них твоих дыханье рук.

Сквозь голубые их клубы
следы виднеются разлуки,
и в омуте любовной муки
перст преломляется судьбы.