Не пишется. Курю. Смотрю в окно. Болею. Аспирин жую горстями. По вечерам горячее вино Я пью… И наполняется гостями Мой дом. Они проникли в кабинет, Сидят вальяжно в креслах. На диване Лежу под мерный рокот их бесед. Мне кажется, не прозой, а стихами Они ведут свой странный разговор, И я к ним обращаюсь рифмой строгой. Не вижу лиц, но я вступаю в спор С поэтами от дьявола и бога. Смысл ускользает. Только рифмы бой. Слова плывут, одетые в куплеты. Я знаю – говорю я сам с собой. Неважно. Я болею и советы Не слушаю. Готовлю пунш опять. Жую горстями аспирин. Чихаю. Не пишется. Но хочется писать. О чём вот только – я пока не знаю…
|