Я пишу Вам письмо. Строчки лягут неровно
На оторванном наспех тетрадном листке.
Я пишу Вам письмо. Это так старомодно
Даже в нашем весьма небольшом городке.

Я пишу Вам о том, как тепла нынче осень,
Что раскрасила в рыжее листья, траву.
И плакучая ива роскошные косы
Распустила игриво на лёгком ветру.

Я пишу Вам о том, что поспела рябина,
Полыхая, как пламя, у наших ворот,
И прозрачное небо огромною льдиной
Распростерлось повсюду и к звездам зовёт.

Я пишу Вам, как чисто прохладное утро,
Как оно непорочно по сути своей.
И себя напоказ выставляя как будто,
Золотятся на солнце макушки церквей.

Я пишу Вам о том, как воробушек лихо
Кем –то брошенный хлебный кусочек клюет,
И у нас во дворе, неразбуженном, тихом
Старый дворник усердно дорожки метёт.

Я пишу, что за ель зацепились случайно
И застыли недвижно в ветвях облака.
Я пишу Вам про всё, но о том, что скучаю,
Я не стану писать. Никогда. Никогда.

И в письме моём скромном средь букв и точек
Поцелуя лишь Вам я оставлю печать.
Но так дышит любовью в нём каждая строчка,
Что Вам будет нетрудно её разгадать.