Небо плакало не о нас,
Оно грустило о ком-то третьем,
И ветер бил по щекам, хлестал
Упругой своей плетью.

Я даже пыталась писать,
Но песня рвалась на терции,
И мне хотелось его обнять,
Услышать, как бьется сердце.

Душу сажала на поводок
Дождливым, пасмурным летом.
И по спине бежал холодок:
-Где же он? Где?
- Где-то...