Тоскливо и сыро, я снова в Париже, С дырявых небес льёт дождливая жижа, В Дефансе на "Облаке" грязные лужи - Забиться в Орсэ, там, наверно, посуше? А как мне укрыться теперь от себя? Закрыть бы зонтом и Париж, и тебя, Останутся лишь очертанья домов Дождя пелена, диалоги без слов, Кусочек из смеха, тонущего в Сене, Тоска по законченной, сыгранной сцене, Лететь бы из "Ритца" без сожаленья - Осталась не жизнь, а одни отраженья. Уйти, убежать, улететь навсегда! Стаканчик, другой, но сегодня среда. "Маккалан" вливался в меня во спасенье... Когда же придёт-то моё воскресенье...
|