Умом я не могу постичь секрет.
Аршином общим не дано измерить.
Поднять перо поэзии сил нет
И в смысл без смысла трудно мне поверить.

Не понимаю я родной язык.
Короче вроде стал, всё с полуслова.
А если с полусмысла-моды крик.
“Прекрасное”-к нему синоним “клёво”.

Моё перо не приравнять к штыку.
Пишу стихи-рифмованную прозу.
Но знаю поэтессу я одну.
Нашли в ней “Божий дар”- стихозанозу.

Рифмуя мило, просто дребедень,
Поэзии Высокой служит дева
И снится Бродского святая тень
В дни радости и праведного гнева.

Дитя прогресса быстро поняла,
Что есть лишь вход и выход, ящик чёрный,
А между ними тайна, сути мгла,
Да словоблудия полёт свободный.

“Восторг души”- критика кричала.
Не понимала детка, что лижут зад.
Малевич стал Художником сначала,
А уж потом он выплюнул “Квадрат”.