В проталинах ручей как рваный скотч
Зализывает раны как дворняга,
И настроенье – мятая бумага,
И утро нехотя сменяет ночь.
Струится не расчёсанный туман,
Весна ещё ленива и скуласта,
Грызёт сухарь почти стального наста,
И эхом чавкает на кухне кран.
Грядущее, журча ключом в замке
Открыло дверь и встало на пороге,
Считая медью скромные итоги
На серой, пепельной своей руке.
Грядущее линяет по утру,
И от него ни прорастёт и тени.
К чему готовит нас Всевышний Тренер,
В какую суждено играть игру?
Цыганский ветер мартовской рукой
Гадает на ладони перспективы,
И пьяницы, с носами цвета сливы,
Уже отправились на водопой.
Надежда не разборчива в еде –
Питается мечтой и алкоголем,
И мы, не зная тайного пароля,
Вживаемся в абстрактное «ни где».
Ты никому не нужен. Тишина,
Легко дымит окурок мягкой «Явы»,
И жесты лип неряшливо корявы,
И сквозняком по комнатам – вина…