Растасканная по подвалам тьма не нужная днём. Вывешенный на просушку туман в ночное время. Кривая очередь лип за новым весенним бельём. Хор местных котов, которому надо бы дать «Грэмми», Воспроизводит а капелла «You Fool No One», и сквер Аплодирует, не имея рук, вспорхнувшей птицей, И ветер, прячась в тряпичную колоннаду портьер, Стихает, словно разговор при посторонних лицах. Дома стоят по щиколотку в тени, в вялой траве, Словно в потоке мелеющей Леты, и невольно Вид напоминает о детстве, как лишний ключ вдове Напоминает об одиночестве и покойном. Скоро, через пару-тройку дождей начнётся сезон Наглой пчелиной жары, летних романов, бегства К воде, время противоречий, нудных как склоки жён Живущих в одном доме, но не терпящих соседства … В общем пространстве, наречённым для порядка - Страной, То ль в Зазеркалье, то ли в щедрой горсти Коктебеля Была ты. Пейзаж рос крыльями у тебя за спиной, С его морем, солнцем, и последней неделей. Поскрипывая уключиной маятника, часы Гнали медный косяк чисел, делая жизнь короткой. Баркасы объедали причал как голодные псы, И тут же шпаной копошились щербатые лодки. Амбре пофигизма, ощущенье бездонности дня, И прибой ползущий на пляж с похотливой одышкой, Осознание нашего «Мы», пиво в шапочке для Купанья, и песчинки на загорелой лодыжке. От палящего солнца и смеха ты морщила нос. Катера натягивали тетиву горизонта. Я писал имена на песке, ты писала вопрос. То и другое стирала рука древнего Понта. Бликовала фотовспышками рябь, и шли паруса В сентябрь, и гудки добавляли в стёб что-то от свинга, И дряхлый скрип, вихляющего мимо нас колеса, Был тоже похож на струнную хандру Би. Би. Кинга. Это невнятно тревожило, потому что всё то, Что ты бережно держишь в душе, внутри и снаружи, Однажды вынет Судьба, как ценную вещ из пальто Вынимает щипач, и брезгливо выбросит в лужу… Я пишу тебе из ни откуда - в эфир, в ни куда, Стоя в высохшем русле, не узнавая ландшафта, Поскольку только текущая и живая вода Знает направленье и зачем наступает завтра. Это письмо, по группе крови, почти что дневник, А любые дневники напоминают бесспорно Памятники Желанию Высказаться, но крик На листе рассыпается на приставки и корни. Хотелось просто спросить: «Помнишь?». Благодарить Творца За всё, даже за Время, что не жалеет подошвы. Потому что и Время и овал твоего лица Сливаясь в Единое становятся общим прошлым.
|