Всё повторяется на уровне ином: И мы не те, и наше окруженье… Невыдержанным слабеньким вином Мы окисляем наши измеренья.
Пугая мир бездействием своим, Рисуем мысленно альтернативы И крылья недовольно теребим – Взлететь бы напоследок, крикнуть: « Живы!»
Гордыня? Нежелание признать Тщету усилий, справедливость рока? И снова огорчить природу-мать Наличием врождённого порока?
Наверно, так… Подставленной щекой Гордиться неприлично, как распятьем! Поэт бессмертен золотой строкой – Слов безупречных сбывшимся заклятьем.
|