Я ищу интерес, а встречаю лишь похоть,
Я читаю стихи – меня щупает взглядом.
Я спросила, что с ним: ему будто бы плохо.
А он руки тянул – это было раз в пятый…

От того ему – хуже: лицо покраснело –
Может, я – слишком сильно: ладонь даже ноет.
Но чего ж он всё – здесь, раз ему поплохело?
Мазохист, не иначе, раз любит такое…