Мы спускаемся глухо по робким ступеням, По ступеням надежды, всё ближе к земле. Мы больны чепухой, неудачей, мигренью, В общем жизнью. Мы лишь порох в чьём-то стволе. И обратной дороги в ушедшее нету, Где наив заменял счастье, радость и кров, Где казалось – Господь крутит нам лишь планету Под битловскую вечную «Can’t Buy Me Love.» Но битлы умирают. Становятся смертны Даже те, кто на ноты Любовь положил, И об этом лишь думаешь ты, когда фетром, Как иконы, протираешь старый винил. Да, тогда и надежды ещё не смешили, Был сарказм не понятен как близкая смерть. И взглянув в омут зеркала, думаешь: «Ты ли Это?», и уходит лифтом стрёмная твердь. Ты врастаешь в растерянность, в недоуменье, И внимательно оглядевшись вокруг, Понимаешь, что знаком лишь с собственной тенью, Да и то - шапочно, не подавая рук. Только спорить с судьбой – спорить с Господом Богом, И твои аргументы для Бога – слова, А слова, как известно, не тянут на много – Ровно столько сколь весит твоя голова… А весна, словно дама на праздничный ужин, По привычке опаздывает. В этот миг Ностальгируешь ты, и взирая на лужи Перебиваешь кашлем отчаянья крик.
|