«...И мысли в голове волнуются в отваге, И рифмы легкие навстречу им бегут, И пальцы просятся к перу, перо к бумаге, Минута – и стихи свободно потекут». (А.С. Пушкин)
"Талант"
На дуэли Пушкин был убит, и воскрес на «Небе» чин по чину. Вызвал Бог его и говорит: «Прочь гони посмертную кручину.
Нрав твой пылкий вряд ли помешать сможет впредь трудам литературным. Вот тебе для записей тетрадь – выкажи, что не номенклатурно
ты пиит первейший наших дней, а чего-то стоишь и на деле. Сил на опус свой не пожалей. Жду тебя на будущей неделе.
По жилью, браток, претензий нет? Комната с окошком нá две койки? Что ж неплохо… Кто же твой сосед? Байрон? Как же, знаю – парень бойкий.
У него хук справа неплохой – мог бы он отменным быть боксером. Лирик, правда, блёклый, никакой. На Парнасе слыл бы щелкопёром…»
Ми′нул срок условный – ждет-пождет Бог, да что-то прозелита нету. Он тогда Архангела зовет: «Гаврик, кликни Пушкина, поэта…»
Сызнова наш классик пред Творцом – очи долу, кудри поседели. Сгорбился и исхудал лицом за одну прошедшую неделю.
Мнет тетрадь несчастную в руках, что-то там под нос себе лопочет. «Э, да ты – в горячке-то никак», – Бог хлопочет. «Выглядишь не очень.
Взял бы что ли в госпиталь сходил – болен если, подлечиться надо. Там у нас – созвездие светил. Есть и те, что зрели Гиппократа.
Все понять не можешь почему новое сбоит стихотворенье? Надо слов перелопатить тьму, а не ждать прихода вдохновенья.
Строчки, братец, сами по себе в кластерах ума не зародятся. Чтоб создать шедевр, теперь тебе ой как сильно надо постараться!
Все как есть скажу, без дураков: на Земле имел "талант" ты, Саша, а печать "талантливых" стихов – не дивись! – прерогатива наша.
На тебя, друг, спины гнули тут пять искусных, опытных поэтов. Всё твое наследье – тяжкий труд этого могучего квинтета.
Мне несли они стихи свои. Я ж особым радиоприбором их в мозги транслировал твои, полные, прости… житейским сором.
И пышнел венец лавровый твой порослью чужих произведений. Ты ж под солнцем славы дармовой креп как дивный неподсудный гений.
Стал коллег тихонько презирать… Видишь, как "талант" порой коварен? Брось зазря тужить – учись писать. Слава богу, ты теперь… бездарен».
2012
|