Боль - не то, что бы игра,
Но играть приятно мне,
Разрушает вечера,
Словно камешки в стене...

С нею я люблю гулять,
И играть средь острых скал,
Болью можно убивать,
Я ее всю жизнь искал...

Жаль, что линия огня,
Что горит во тьме небес,
Не дотянет до меня,
А сожжет дремучий лес...

Покалечит все живое,
И оставит умирать,
То, прекрасное, родное,
Я готов был обнимать...

Я хотел под небесами,
То фиаско ощутить,
Не увидеть жизнь глазами,
Боже, как приятно жить...