Солнце всходит за горою,
Светом мир оно накроет,
Ты тихонько пой и плач,
Предрассветный мой скрипач...

Ты ответь мне на вопрос,
Отчего потоки слез?
Для чего ты день за днем,
Опаляешь нас огнем...

Иль тебе не мил тот свет,
Чьим теплом ты был согрет,
Иль тебе по нраву ночь,
Что гоню из мыслей прочь...

Лишь спустился ты к земле,
На воздушном корабле,
Распустилися цветы,
Их убил игрою ты...

Был ты белым скрипачем,
И владел как бог смычком,
Что-то дрогнуло в груди,
Чья-то тень там впереди...

Что с одеждою твоей,
Ведь на ней игра теней,
Ты кому отдал талант,
Предрассветный музыкант...

Фрак черней с приходом ночи,
И игра твоя порочней,
Подкупаешь ты людишек,
Для бесчестных тьмы делишек...

Сумрак чувствует движенье,
Белых рук преображенье,
Не жалея ни о чем,
Ты стал черным скрипачем...

Только тьме теперь ты служишь,
Только с ней ты дружишь,
Для нее поешь романсы,
Не взирая на нюансы...

Право жаль тебя скрипач,
По утрам манящий плач,
А теперь полночный вой,
Что случилось вдруг с тобой...