В тесном болоте мира я не попал в струю, ровные тропы шагов так и не наверстал, и, просыпаясь утром, я - как обычно - пью, а, засыпая, боюсь, что это и есть мечта… Сколько бы не приснилось мне на подушке снов - столько мне не поймать… В лицах чужих людей я ощущаю тоску железнодорожных мостов… И никогда не хожу мимо стальных путей…
В этом болоте есть, что-то от твоего вечного недомолчания, ставящего в разрез то, чего знать не хочешь … Теперь вот и мой островок стал так безнадежен в надежде, что скоро совсем исчез. И сколько бы нам не пытаться сложить целюлозный дом - столько нам не купить новых картежных столов… Ты, как всегда, молчишь, ты думаешь, что потом станет тебе надеждой?.. и начинаешь отлов
пиявок болотных и, продукты вчерашних аптек впиваются в твою слизь, как голод в кишки… стравив из вечности кислород. Так очень больной человек не сможет не испытать последний приступ любви, когда умелой рукой, ему кто-то вставит шприц, а голосом скажет: «Терпи, теперь скоро кончится все…», тогда он вырвет лицо из тысяч похожих лиц, и это в последний миг, скорее всего, спасет…
|