Вечер. Никогда нестихающий ветер… Цвет этого неба подобен чаю с пенициллином в сыром буфете портового города N. Чаек сдувает в крен; а с изнанки рвется в сырую душу море… Застигло врасплох… Медно склянки бьют: значит, дело к отбою… День не окончен – оборванец - на стрелках часов… и, обрюзглый, с надеждой в глазах, седой иностранец ищет гостиницу, говорит по-русски плохо, его не понимают, но, в целом, жизнь – она, как доллар – вечнозеленая; в этом крае это вполне естественный колор… Поэтому быстро находят койку, а к ней - стада ручных тараканов. И вечером, сидя у барной стойки, он пьет виски, пьянеет, странно выпячивает свой мизинец, когда стакан наклоняет; тут, как в любой из портовых гостиниц, есть с кем поболтать… И проститутка, почти молодая, становится милой… Предвосхищая свою истому, он – джентльмен, разливает текилу ей и себе, а дальше – в номер…
Утро, так ничего и не изменило, чайки, как раньше - скандальная свора, небо по-прежнему - с пенициллином, день, наступив, исчезает скоро, вечер приходит все также быстро, сумерки вновь обещают пьянку. В городе N... к вечеру в мыслях вновь слышится медный голос склянок…
ID: 45646 Рубрика: Стихи, другое дата поступления 09.11.2007 23:01:44 автор: Андрей Мединский
|