Под окном сиротливый остался пенёк,
Он был пальмой не так уж давно,
И сейчас он бы пальмой тенистой быть мог,
Но у всех есть судьба, и ему не дано.

Глядя вниз из окна своего этажа,
Я ждала, что она подрастёт,
И протянет мне ветки, ярка и свежа,
И прохладу в мой дом принесёт.

Но однажды под вечер, вернувшись домой,
Вижу: кто-то вгрызается в пальму пилой,
И металась она, безутешно крича,
Будто жертва в руках своего палача.

Только разве кричать эта пальма могла?
Или вместо несчастной кричала пила?

Она рухнула тяжко, как павший солдат,
В тишине было слышно - вороны кричат…

Объясняла соседка, почти не со зла:
"У меня на нее аллергия была",
Только сердца не может унять голова,
На соседкин "Привет!" лишь киваю едва...