Жёлто-багряного цвета
Стали в округе леса.
Воспоминанием лета
Льют синеву небеса.
Радует ветра прохлада,
Манит небесная высь.
Осень, мне Рая не надо,
Только подольше продлись.
Лист, что роняет берёза,
Ветер сметает в сугроб.
Вот и закончилась проза,
Стала мелодией слов.
Листья ковром разноцветным
Клён уронил на траву.
Скоро я стану бессмертным
И никогда не умру.