Ель обелиском здесь, словно немой свидетель,
но не дождаться нет, хвоя не говорит,
среди берёз брожу, а под ногами петли
этих тропинок след, что протоптали мы.

Жёлтый шуршит букет, как из цветов бумажных,
я положу его на постамент пустой.
Эта скамья весной,... впрочем, сейчас не важно,
что уходящим дням следом кричать: постой.

Тщетно ответ ищу в шорохе жёлтых листьев,
средь поредевших ив, возле ручья в саду -
осень кому-то сон, а для кого-то гибель,
тихо, вороны здесь молча сидят и ждут.

23.10.2008