Мы вышли все из океана, Не потому ль пучина вод, (Увидел, поздно или рано,) Всегда становится желанна, И бессознательно влечёт.
Ах, сколько в ней осталось жизней, Не счесть загубленых ей душ, Что с ветром носятся поныне... Иль ищут самой той пучине, Обещанный морями куш.
Мы "отдыхающими" к морю, Приходим чуть не кажды год, Организовано, не спорю, Заселим летом саноторий, Подсядем в белый параход.
Бежим от серости и сплина И возбуждается в сердцах, Досель спокойна и невинна, Кровь Генри Моргана и Флинта. Животный исчезает страх.
И лезем в глотку хищным рыбам, Резвимся в вотчинах акул, Нам в голубой среде погибель За счастье.Лишь cказать могли бы: Не умер, с честью утонул!
|