Огонь души неистово пылал,
расплавив оболочку - тело,
Высот Высоких был свечи накал,
которая стремительно горела

А мимо шло глухонемое племя –
до хрипоты кричал Поэт с гитарой,
Но не согласным с кляпом метит в темя,
кружащий над империей двуглавый

В безденежье у бездарей просил,
они тебя, конечно, пережили,
И твой за четвертак талант купив,
теперь кричат - тебе друзьями были!

Пророк при жизни - лишь мишень камнЯм,
и нет Поэта, кто не был забитым
И даже если скажут - «умер сам»,
то по большому счету - был убитым

Гитары лопнул нерв, натянутый струной,
сосудом хрупким жизнь твоя порвалась,
Коней упряжка, загнанных тобой,
ввысь с седоком несломленным умчалась…

-------------------------------------------

Напрасно ты ждал по весне ледохода,
все так и осталось, под прессом из льда,
Как прежде, над Русью - нелетная стерва-погода,
ей, видно, растаять - еще не настала пора…