В этой комнате с тихим уютом,
где расставлены мысли не смело,
Я сижу, я живу, я старею,
ожидаю за окнами снега.
До зимы я сгорю наверно,
век больных, он не так долог.
Фотографии выбросит мама,
тех, кто был мне когда-то дорог.
Книги скоро покроются пылью,
а стихов недописанных старых,
не сберечь, никому этих,
да и вечным уже не станешь.
Сколько рифм недосказано где-то
о любимой запутались в мае.
Мама вспомни о той девчонке,
И о сыне ушедшем из стаи.