Мама, мама, говорят, родная,
Что стихи я резко обрываю,
Что я Б-га поминаю невпопад,
Так мне, мама, люди говорят.

Что пишу тебе я ради "птички",
Что спешу скорее на страничку,
А из этого понятно, мама,
Что поэт я, мама, скажем прямо…

Это потому, наверно, мама,
Что чужую строчку я упрямо
Повторяла, а такая малость,
Как своя строка - не отыскалась.

Мама, как же объяснить – не знаю,
Что за строчками короткими скрываю,
То, что, мама, нет тебя дороже,
Но об этом знаем я, да Б-же.

Мама, мама, я плохая ученица,
Вот опять – скорее на страницу…