Вновь лепестки отцветших роз
на первый иней опадают.
Я не задам уже вопрос
в котором жизни суть. Я знаю,
что в пору увяданья чувств
грядёт постылое безмолвье.
Душа трепещет словно куст
в шипах сухих, и ранит больно.
Ты примешь все, ты все простишь:
и этот снег, и эти слёзы,
любви последней белый стих
в набросках девственных морозов.