О чёрный неба пласт, о голубое завтра,
царапалась душа, в стремлении лететь.
Её хватило сил на три десятка мартов,
от вечности - ничто, от века - только треть.

От тела до свобод - порывы и прорывы,
побеги в пустоту и корни в никуда.
Саднит устало плоть огромнейшим нарывом,
иллюзия тепла. Ошибка. Ерунда.

Искусственный финал в искусстве воплощенья:
на выдохе взлететь, оплакивая лёд.
О чёрный неба пласт остатками от тени
царапнуться и ждать - а может повезёт...