Мелкий дождик с утра. Без зонта я бреду на работу.
От безжалостных капель моя сигарета шипит.
Кроме этого звука в ушах лишь одна, но тоскливая нота.
И вокруг, как всегда, так уже опостылевший вид.

Небо серой громадой прессует народ по асфальту,
Что бежит к проходной, словно грешники к Адским вратам.
И никто почему-то не едет на Кипр и на Мальту,
Или просто в вояж по забывшимся детским мечтам.

Может, я и не прав. Может быть, всё идет так, как надо.
Но душа, хоть и редко уже, но вдруг вспыхнет огнем:
Что-то в жизни не так, если мы существуем, как стадо,
И всю жизнь только копим на жизнь, но, увы, не живём!