Трава, как после праздников, помята.
Тепло и пасмурно, и солнцу не пробиться.
Аллея, словно серая заплата
На сарафанах лугового ситца.

Порхают листьев яркие записки
И пахнут счастьем, нежно, невозможно,
Таким родным, невыразимо близким,
Его бы не вспугнуть неосторожно…