Осень просится в душу скупым, моросящим дождём.
Ангел твой загрустил и понуро бредёт по дороге.
Ты, наверно, забыл - мы летать начинали вдвоём.
А потом почему-то полёт заменили тревоги.

Бесконечная боль - в паутине нелепых идей,
суматоха забот оставляет в ушедшем руины.
Я тебя понимаю - ты хочешь казаться взрослей,
но почти прогадал, люди часто бывают наивны.

Я тебя не виню, не положена ангелам злость.
Грусть съедает меня, ослабели счастливые крылья.
Слышишь, я ещё тут. Только мы уже капельку врозь.
Я не выживу там, где мечтать и летать запретили.
...
Ангел твой не летает. Понуро бредёт за тобой.
Что-то тихо бубнит, в унисон дождевому стаккато.
Оглянись, он устал. Он тоскует. Он болен хандрой.
Ты его обогрей. И попробуй мечтать, как когда-то...