Как даль бледна, и за окном КружИтся в вальсе ветер лихо. А ты, печалясь об одном, Перебираешь письма тихо.
Не так их много – ровно пять Под лентой выцветшей хранится. Но раскрываешь ты опять Их пожелтевшие страницы. Что в них находишь ты: покой, Любви давно ушедшей муку? На ощупь чувствуя, рукой Уже по шороху, по звуку.
Ты их отыщешь в темноте: Пять штук, отмеченные датой, Духами пахнут письма те: Чуть уловимо, сладковато.
Совсем истрепаны листы, На сгибах ветхих стёрты строки. Но в них признанья так просты, И вместе с тем они глубОки.
Пусть неразборчив почерк. Пусть Поблекли синие чернила,- Слова ты помнишь наизусть, Ведь ты в себе их сохранила.
И ты прочтешь их вновь, и вновь, Храня под сердцем в день ненастный Всю жизнь и всю свою любовь Под бледной ленточкой атласной.
|