Я рисую пейзажи – но словами, не красками,
Легким слогом ложатся они на листы.
Я рисую поляны, что солнцем обласканы,
Иль покрытые инеем белым кусты.

Держат пальцы перо. Словно кистью художник,
Наношу я мазками картины на холст:
В них умыл старый город проказливый дождик,
И в огнях утопает над речкою мост.

Нет, не маслом пишу, а душою и мыслями,
Взмах пером – оживает картина моя.
В ней летят журавли над равнинами чистыми
И курлычут они, за собою маня.

Столько красок в палитре моей умещается –
В миллионы тонов я могу их смешать.
Я рисую словами… А как получается,
Не художнику, это, а людям решать.