Восточная осень – как русское лето, Земля все еще теплым солнцем согрета, По-прежнему пышным, зеленым нарядам Ноябрь, увы, не грозит листопадом.
В коварном спокойствии кроется что-то, Витает дыхание переворота, И в этом предчувствии все замирает, Дождя ожидает, грозы ожидает…
И первые капли, как тайна рождения, Дождавшись внимания переключения, Оставят на окнах дорожки косые, Как будто в России, как раньше в России.
Шумят в ноябре первомайские грозы, А там, на Руси, скоро грянут морозы, И, зову не в силах не подчиниться, К востоку летят перелетные птицы.
Где дом их, а где островок для приюта? Вот так же и люди – летят почему-то, Как будто они – перелетные птицы, И зову не в силах не подчиниться.
|