Наш Александр Сергеич Пушкин,
Певец осенних дивных дней,
Считал, что комары, да мушки,
Полдневный зной, да пыль с полей –
Несносные приправы лета:
В жару страдает "организм",
И жажда мучает поэта,
И докучает "прозаизм";
Манят прозрачные закаты,
Засохший в книге василёк,
О, где вы, милые пенаты?
Где няня, кружка, камелёк?

В канун зимы, под сенью сосен
Вершилась "Болдинская осень"

Я каюсь: лето мне милее
Пир солнца, тёплый ветерок,
Скамейка в парковой аллее
Ручья чуть слышный говорок.
В лучах живительного света
Природы зов неотразим,
Хоть "наше северное лето
Карикатура южных зим".

Простите - это лишь цитата,
А не образчик плагиата.

Томясь осенней непогодой,
Мы с нетерпеньем ждём зимы,
Но с нашей слякотной природой
Сумбурной белой кутерьмы
Не видим мы порой годами,
Лыжню под зимний марафон
Готовим снежной пушкой сами –
Молчит небесный телефон.

И едут наши чемпионы
Тренироваться за кордоны.

И, так промаявшись полгода,
К весне надежды обратя,
Мы ждём, что сказкой для народа
Придёт "прекрасное дитя",
Но снова разочарованье:
Лишь, если глянешь в календарь,
Узнаешь месяца названье –
Апрель, иль все ещё январь.

Пусть славят вёсны, но при этом
Я буду наслаждаться летом:

Вдыхать реки прохладный запах
Следить, как дрогнет поплавок,
Под трели птиц в древесных лапах
Искать дрова на костерок,
На земляничном косогоре,
Упав лицом в зелёный дым,
Глядеть на спелых ягод море,
И забывать, что стал седым.

Пора заветная настала:
Нас в гости ждёт Иван Купала.

В колючих зарослях малины
Под звон настырных комаров
Куда-то исчезают "сплины" –
Багаж промозглых вечеров.
На диком пляже у запруды –
Шальные вопли ребятни,
И брызг летящих изумруды,
И в волнах солнышка огни.

Уж до конца я буду честен:
В купальнях облик дам прелестен.

Когда же небо потемнеет,
Накатит чёрный воротник,
И в небе слышен всё сильнее
Перуна громогласный рык,
А вспышки стрел его разящих
Устроят буйный карнавал,
И струи вод, с небес летящих,
Закрутит в смерч внезапный шквал,
Разгул стихий прекрасно-страшный
Покажет бренность бытия,
И, словно в схватке рукопашной,
Сойдутся небо и земля,

Я счастлив в сотый раз опять
Восторг и ужас испытать...
#
Дни поздней осени и я браню обыкновенно,
Из-за чего я не смогу творить столь вдохновенно.