"Служенье муз не терпит суеты",
Но в суете тоскливой повседневной
Поэт не оставляет красоты,
Живя душой внутри СВОЕЙ Вселенной.

Дожди метеоритов сыплют в ней
И прожигают ноющие раны,
И град не остывающих камней
Швыряют боли страшные вулканы.

Ну, а поэт по улице идёт,
Готовит есть и деньги добывает,
И что там у него кричит-зовёт
Никто не слышит и никто не знает.

Вдруг что-то заставляет взять клочок
И записать, что выплеснулось, разом.
Из глубины Вселенной шёл толчок,
Но в суете не многим был показан.

Мы и не служим - попросту горим,
Грохочет Космос - в строчках говорим.