Пишу стихи, творенья - не по мне, О том, что чувствую, за что болею. Так хочется кричать: «Россия! Ты в вине Погрязла и в утехах на аллеях! Гордись! Твой валовой продукт растет Настолько же, насколько милосердья Становится все меньше, и цветет Махровым цветом жадность и усердье Скупить весь быт, сожрать и посмеяться, Что толку думать о чужой беде??? Моя Россия, как же мне остаться Собой, не «изменить» тебе? Когда сердца моих собратьев обнищали, А ПУШКИН и ТОЛСТОЙ для них - фамилии? Тебе, Россия, славу обещали, А вышло так, что в кабаке тебя пропили. Российский гражданин, какой ты веры? Когда в моем поселке для наживы На кладбище кресты снимали изуверы, И ни одной березы не осталось у могилы. Прости меня, моя Родная Русь, За то, что я могу всего лишь крикнуть. Писать творенья вовсе не берусь, Но и к тебе такой я не могу привыкнуть.
|