А ведь никто не заметил
Из всех живущих на свете,
Что в переблестии жизни
Не достает одной строчки,
То был поэт - одиночка.

Он пил, курил, матерился,
Даже однажды женился,
Но не найдя в этом смысла
Ушел, укутанный ночью
Туда, где город клокочет.

И мы не будем об этом.
Он был хорошим поэтом,
С привычкой уединяться;
С телосложеньем ребенка-
Полупрозрачным и тонким;

С душой героя романа.
Витал он в вечных туманах,
Читая грезы и пылко
Играя рифмой по нотам,
Писал поэмы в блокноте.

И, как ударом по почкам,
На самой той третьей строчке,
Вдруг, подставляла подножку
Ему судьба и удача,
Он не умел жить иначе.

Оркестр по половицам
Не может остановиться
И реквием на паркете
Играет кто-то и где-то,
Даже не зная об этом.

Возможно день был погожий,
Как раз чтоб все подытожить.
По стрОнцию стен с пЕтель
СорвАлся лихой ветер.

Стекало в окно небо.

Играли стеклом блики.

Вороньи слились крики

Над черным ломтём хлеба.