Под сурдину нити нот из заплечной домры тянет осень, грезит норд бубном теплых ливней, и попробуй разгадай, мой мотивчик вздорный где берет начальный лад – в сердце или вне? Воздух ретивому в тон пухнет от симфоний, в кленах золото валторн, рой скрипичных линий, в Сентябре любой лесок рощей Персефоны обратится: "Далеко ль держишь путь, Эней?"
"Ты ошибся, вертоград Запредельной Девы, я – другой, мой путь сто крат ближе энеиды, сан мой мал, а словеса вовсе не правдивы. С ними, знаешь, всяк хлебнет горя и нужды. Я – где тяга в чубуках, где по чарам зелье, лезет только чепуха на язык; наивны, ритмы домры что-то лгут про иные земли, да наливший око люд шепчется: "Ишь ты!"
Трубадур, – от кутежа до привычной свадьбы, – званый гость я, и стишат, закручённых лихо, за душой с лихвой, когда ими свод устлать бы... Ах, осенний вертоград, я земных земней..." Засмеются в дымке крон золото с кармином, сморщит "носики" хитро клен, и прыснет липа, но повеет сквозь прогал миртом, сердцу милым, вновь поманит сабантуй... _________________________Что ж, бывай, Эней.
|