В старом парке играют поэты.
Их гобои, тромбоны, кларнеты
Простудились от зимнего ветра...
Голос старого доброго мэтра
Продолжает напев ирреальный,
Симфонический тон гениальный.

***

Ах, как же тональность
Меняет реальность,
И скрипкой сражает
Мою гениальность.

Я падаю вниз,
Как цветки кипариса,
Холодного ириса
И барбариса.

Ах, как же тональность
Меняет реальность,
Она убивает
Во мне гениальность.

Я падаю вниз.
Я не вижу людей,
Шагающих из
Глубины площадей.

***

Вы только послушайте! Музыка!
Скрипичный ключ - перо,
Бумажные картузики
В руках, в ногах Пьерро.

Все это было так давно...

Я брошенной девочкой
В парке сидела,
Я тоже играла
И, кажется, пела.