Уж при первой встрече что-то было: Не забуду твоего прищура. Я потом не раз себе твердила: Это не любовь - литература.
Помню, ты сидел передо мною, Молча слушал, я же - говорила. Не тогда ль горячею волною Нас с тобой впервые окатило?
Трогательный, гордый и красивый, Подошёл, а я навстречу встала. (Будут все упрёки справедливы! Но тогда их не существовало)
Мы с тобой - среди пустого зала, И на нас смотрели люди хмуро. В оправданье я себе сказала: Это не любовь - литература.
На плечах твоих горели руки. Знала я: в последний раз такое, Знала: после завтрашней разлуки Мне не обрести уже покоя.
Каждым твоим взглядом дорожила, Каждым своим словом провожала! Боже мой, как голову кружило То, чему названия не знала!..
Вскоре ты уехал. Я осталась. Дозвучала наша увертюра. Долго я себе не признавалась: Это не любовь - литература
|