Когда в ночи на ум поэта
Придёт безумная строка
(На удивленье всего света),
И рифма грянет с потолка –

Поэт тогда уже не властен
Отбросить первый свой куплет,
Творит второй в порыве страсти,
Находит рифмы и сюжет,

Меняет падежи, склоненья,
Ошибки правит на ходу,
И вот уже стихо-творенье
Лежит в помарках на виду…

Ещё шрифтами не одето,
Пока читаемо с трудом,
Но так же дорого поэту,
Как бриллиант, как отчий дом!

Жена кричит: «Иди же спать!
Опять ты с Музою связался?!
Зачем тебе вообще кровать?!
На кой… мне этот «гений» сдался!»

Но автор ничего не слышит,
Неведом гению покой,
Берёт «перо» и снова пишет,
Гордясь придуманной строкой...

Находит рифму моментально
В порыве опрокинув стул
И восклицает: «Ах, каналья!
Могу! Могу же! Как загнул!!»

Он мнит уже в зените славы
Себя и бедную семью…
С утра творит, не для забавы,
Уподобляясь соловью.

По рифмам пробегает муха,
Вторая пробует присесть…
Но свой стишок не режет ухо,
Не хочется ни пить, ни есть…

Прочесть терпение теряя,
В надежде сдвинуть статус-кво,
Всё время гордо повторяет:
«Ну, что, брат Пушкин, каково?!»

Когда ж прочтёт читатель злобный –
Воскликнет : «Что за бред несёт!
Стих даже с пивом несъедобный!
Уже под ложечкой сосёт…

А не успеешь повернуться –
И всё, здоровья больше нет:
Всё может язвой обернуться,
Как от прочтения газет…

Его ж писать никто не просит!
Что он в Поэзии нашёл?!
И как земля такого носит?
Уж лучше б в дворники пошёл!»


© Copyright: Александр Коржавин, 2007
Свидетельство о публикации №1709051795