С недавних пор я не пишу о том, что значит для меня любовь. Желанье есть, жаль вдохновенье не приходит. Мой друг с меня ни днем, ни ночью глаз не сводит, Но взгляд его не трогает, не зажигает кровь.
Все так обыденно. Заброшены холсты и краски, Свои стихи я в тайный ящик прячу. Сказать, что не хватает мне внимания и ласки, Но нет, не так. Все есть. Нет драйва, нет удачи.
Перебираю старые воспоминания и чувства, Цепляюсь к ним, хочу вновь пережить. Года текут сквозь пальцы, грустно. Теперь лишь понимаю – ничего не повторить.
Всё – один раз. Один. Один. Один! Старею, может, может быть «закостенела». Теперь приятней теплый палантин, Чем хлеб, вино, восточный ветер. Заболела.
|