Слеза стекает по щеке,
строкою по руке
в тетрадь...
Один,
два ручейка...
и вот уже река
чернильные уносит облака,
захлебываясь мутною волной
восторга и греха.
Она глуха...
Сейчас,
сегодня,
завтра хоть потоп.
Поток все набирает силу,
летит с обрыва...
По нервам пробегает ток,
и я кричу
с надрывом.
Эхо
прыгает по скалам,
а бездна с торжествующим оскалом
навстречу открывает пасть,
но не дано упасть
на дно...
Рассыпавшись вдруг паром
взлетаю...
Сбивает с ног одним ударом
волна
позора и стыда
за синее на белом.
Когда
вернуть, не изменяя суть,
назад.
Уснуть, забыть вчера,
пригреться у камина,
но нет,
уже пошел отсчет...
Разорвана тетрадь,
распахнуто окно,
и листопад зимой
нелепая картина...
похоже на пастель...
Всю ночь тебе самой
сегодня греть постель,
пока я не остыну...