На гриф старой скрипки, на гриф старой скрипки похожи дороги, Как сосны лесные прямы, как ветер-бродяга убоги, Печаль и покой застывают в зрачке каждой лужи, Меж корявых пальцев деревьев туман мысли медленно кружит. Грудой серых камней, свалкой серых камней высятся башни, Там плетут пауки паутину и угрюмо спорят, кто старше, Там время бесцельно проходит, оставляя в душе груды пыли, Шепчет:"Я здесь, я с тобой", обдавая запахом гнили. Как пламя пожарищь, как пламя пожарищь лес огненноцветный, Красно-жёлтые листья парят, малиновым солнцем согреты, Здесь лес не меняет окраску, он помнит лишь цвет увяданья, И серебряный голос поёт печальный сонет созерцанья.
|