Ветер гонит все ближе нас к осени, Золотистые стынут хлеба. Все чего-то когда-то забросили- Чье-то счастье, кому-то беда.
Здесь цветы, принесенные близкими Повторяют надрывно о том, Жизнь закончилась не обелисками, А дубовым безмолвым крестом.
Чей-то прах....Нелоступный страданиям, Набок валится дрогнутый крест. Словно просит к ниму понимания, В прошлом милых, родных ему мест.
Не об этом писать собираюсь, О другом не могу умолчать. Просто где-то в цветах задыхаясь Обелисков воздвигнутых рать.
К ним и доступ порой запрещенный, Лавры гордо их славу хранят. Космонавт ли, великий ученый Все под мрамором стройненько в ряд.
Ну а здесь даже надписи нету, Хоть и прожил ты в поте лица. Для когож ты пахал землю эту? Коль живые не помнят сердца.
Ты ушел, может быть так и надо. Не министром ты был, тракторист. От того тебе и награда- Крест дубовый, а не обелиск.
|