Иосиф, скушно мне…
Во снах декабрьской ночи величальной шел дождь… А влажный запах липовый дарил забвение… А дождь стучал, стучал, стучал …по крыше
…И вдохновеянье откуда-то нашло.
Я ринулся писать…
Проснулся… Весь в поту…
И тут же высох - пятьдесят в тени и нулевая влажность, и скушно в животе от прозы жизни…
Под душем я спасал стареющее тело. И грезил наяву, ну, почему…
Да, почему нельзя войти, хотя б разочек, в один и тот же сон…
Чтоб там – черёмуха, окошко в дождевых разводах, а на столе дымится чай с малиной…
И свежесть!
Оглушительная свежесть!!!
|