Не называйте, ложь ошибкой, Меняя взгляд, со стороны, Идёт игра фальшивой скрипкой, Как при конце Второй Войны.
Минуло много тяжких лет, Когда затихли её пушки, Мой внук, прадеда Амулет, Хранит, не в качестве, игрушки.
Опять им чешется рука, Урвать клочок зeмли Славянской Теперь все воют сдалека, Как волк, в лютую зиму, Брянский
Не будем порох мы держать Сухим, как нам велели предки... Они не будут долго ждать, Чтоб нам нести к могиле ветки.
Речь не идёт, о пушках старых, Когда они, решали бой, Теперь иные варят свары, Да и гудят другой трубой.
Мой внук гордится Амулетом, Сжимая детскою ручой, Несёт всегда к могиле летом, Где прадед, сам нашёл покой.
17.03.2009
|