Покудова сердец растопишь лёд,
Пройдут времён немыслимые сроки.
Поэзия когда-нибудь убьёт
Рисующего кровью эти строки.

Гоним я зверем суетной молвы,
Всегда готовой пнуть, лягнуть и клюнуть.
Над гробом мир не склонит головы.
А если склонит – только чтобы плюнуть.

Не верьте в фантастический сюжет,
Что мир поэту распахнёт объятья.
Всегда несчастен подлинный поэт.
Поэзия не дар. Она – проклятье.